la segona lluna d'endor

Mira la hora. Sí, el tiempo pasa.

2011-06-13T00:55:00.003+02:00

Pasa y no late. Extrañamente, se detuvo angustiado en un rincón sin fondo ante las tortugas y las ranas. No quiero ni mirarle.
Si lo miro me recuerda en silencio que ya no soy. Que tal vez fui.
Si no lo miro, sencillamente, no existe.
Aunque berree, aunque se lamente, aunque solloce y parezca que está vivo.
No, no y no.
No te miro, no existes.
Pero mi yo listo, el que escondo entre las cejas y al que saco a pasear de tanto en tanto no parece conforme con esto. ¿Cómo no va a existir el tiempo?, me dice en susurros colmados de pena.
No contesto. El tiempo existe si le permito arrugarme la cara. Si el espejo me devuelve algo que no conozco. Si las fotos me muestran un ayer en el que no estuve.
Mientras tanto, dependo de lo que creo que pasó. Si es que pasó. Si es que ayer estuve aquí y no soy ahora una invención de ti. Un sueño de él. Una memoria indiscriminada de un libro.
El tiempo existe cuando la agenda toma el mando, cuando los otros toman el mando. Cuando el control se establece no por la cadencia propia de tu vida sino por la urgencia absurda de los otros.
Pero esta noche no pasa nada.
El tiempo pasa porque le oigo irse.
Me importa nada.
Menos.
Y ni siquiera le digo adiós.

Confesión núm. 18

2011-03-13T12:38:00.003+01:00

En este periplo ausentista incómodo en el que me hundí plácidamente estos últimos meses han ocurrido muchas cosas.
Cosas que ya iré contando. Si yo quiero y tú quieres, claro.
Sin embargo, hubo una que me sorprendió con una sensación extraordinaria de gratitud hacia la persona que la hizo posible. Y no, no le conozco en persona, no me debe dinero y por supuesto, no intento que me ponga un quiosco en la Gran Vía.
Estoy hablando de Martí Piñol y de su libro "Una de vampiros".
Después de mi primer libro, mostré a mi representante (poca broma, tengo representante o por lo menos lo tenía) unas cien páginas de una novela sobre vampiros. En aquel momento solo Anne Rice ocupaba las estanterías y ni por asomo los vampiros eran críos que brillaban al sol. Lola se emocionó y me encomió para que la continuase. A trompicones lo hice (no fueron buenos tiempos aquellos) y cuando me faltaba poco para terminar el tochaco empezaron a surgir como setas libros de vampiros. Cada día una novedad, a cuál más sonrosada y pegajosa. Mi libro empezó a marchitarse a ochenta páginas de su final. Su protagonista me miraba perplejo. "Vamos, tía" -me decía- "joder, que es una tarde y media y me sacas de aquí".
Pero no lo hice.
Ahí está anclado, a ochenta páginas del final.
Perdí la fe en los vampiros.
Perdí la fe en la diversión vampírica.
Y entonces, vino Martí. De lengua desenfrenada, frase corta y muchas ganas de divertir. Se plantó en mi casa (bueno, él no, se plantó su libro después de ir religiosamente a La Llopa a comprarlo), me guió un ojo y me agarró la mano. No me soltó hasta un poco más tarde.
Complacida como una niña ante una Feria de Monstruos maravillosos.
Recuperada mi fe en los vampiros.
No es nada fácil para un escritor romper con lo preestablecido, sobretodo en esta sociedad en la que andamos en la que todo el mundo sabe siempre mucho más que tú. Y si alguien dice que a los vampiros les van las vírgenes de quince años, pues ahí se queda la cosa y tú, como siempre, te jodes (a ver quién le cuenta a semejante individuo que ante una virgen de quince años nadie puede hacer nada porque siempre ganan)
Así que aplaudo hasta el éxtasis a Martí, por sus dos cojones (o tres o uno, que no los he visto, te recuerdo) y por su forma increíble de llevarnos de paseo. Con tópicos, sí, con requiebros, sí, con palabrotas, por supuesto. Y si quieres otra cosa, te lees a Larsson otra vez y deja de dar por el mismísimo orto (que para ti, es culo)
Pero si buscas un rato bueno, con guiños para tu yo anterior, con cariños para lo que fuiste una vez... pues ya tardas. Ve y cómprate este libro.
Y yo seguiré agradeciéndole que lo hiciese, que no le importase que le doliese la espalda, que no perdiese la fe en sus personajes ni en sí mismo, que siempre tenga una palabra para ti si le dices algo sobre su trabajo (y generalmente, es una palabra amable)
Lo agradezco porque necesito recuperar a mi parte escritora, la que se sumerge sin miedo en otros mundos, la que ríe y la que llora y dejar de lado a este fantoche manipulador en el que me he convertido para poder pagar la hipoteca.
Gracias Martí por recordarme que otras cosas son posibles.
Y tú, lárgate ya a comprar el puto libro, joder.

Confesión núm. 17

2010-11-28T19:40:00.005+01:00

Suena en la tele que ya empieza el circo de los recuentos. Miraremos las cifras y nos las pintarán en 3D, que los fracasos con volumen parecen menos. Los candidatos no podrán decir lo que quieren sino lo que otros -otros como yo- les habrán escrito. Que si son felices, que si todos ganan, que si continuaremos luchando...
Tengo miedo.
He ido a votar porque creo sinceramente en que podemos hacer algo bueno. Juntos.
He mirado la cara de los más mayores, los instintos de los jóvenes, la sensación festiva que en mi pueblo se destila en cada minuto electoral. Pero no me sentí especial votando. No sentí que en ese momento mi vida fuese a mejorar. Simplemente, pensé en la opción menos dolorosa, la que podía aportar algo -aunque no congregue mucho con su base de pensamiento- y tal vez, sacarnos de este pozo negruzco lleno de gilipollas.
En mi pueblo, el PP ni se acerca. Y a Dios -el suyo- gracias.
Nunca entendí lo que pretenden ni lo que buscan. En estos momentos, me sobran. Me sobran sus ataques, su forma de pensar y su forma de atacar. Y no, no me sobra la derecha. En todo poder siempre debe existir la dualidad para el equilibrio. Hay fachas que me caen bien (mira, Leopoldo Abadía) y con los que iría al fin del mundo. Gente de convicción, de pensamiento preclaro. Gente con la que merece compartir el pan.
Y también hay progres que me gustan, que ordenan el mundo en pensamiento y con los que también iría al fin del mundo. Gente valiente.
Es decir, que no importa mucho porque en el fondo, la buena gente es lo que realmente merece la pena.
Yo soy izquierdosa. Por si no lo sabías.
Me gusta el pensamiento libre y que se progrese en libertades.
Me gusta la gente buena.
Y la buena gente.
Así que ahora me dirigiré a ver la tele y participar un poco más de este circo deseando que esta vez, por favor, ganen las buenas personas, que luchen por la buenas personas y que nos den un poco de paz.
A todos.
Izquierdas, derechas.
Buena gente.
Por ti y por mi.

Confesión núm. 16

2010-09-26T19:56:00.001+02:00

La vida, a ratitos.
Eso es facebook. Un poquito de aquí, una foto chusca de ahí, que si uno come, que si el otro lee, que si...
Vamos, como estar viviendo todos en la Rue del Percebe. Ajuntaos, sí, pero cada uno en su casa. Y Dios, si quiere y le apetece, en la de todos.
Y me da a mí que tanta campechanía, tanto comentario, tanto foto de sonrisas y borracheras y niños y perros y dos plantas y una nube, tanto vídeo y tanto enlace, tanto que te digo para que me leas y me lees para olvidarte, tanto que si vengo que si me largo, que si te quiero y que tú eres otro, que te espío, que te controlo, que te veo... acaba con el misterio de todo.
Vendría a ser como cuando un señor puso la primera bombilla et voilà, a tomar por culo las sombras, los mecanismos del sueño, el romanticismo, el susurro y la muerte. Que no digo yo que entonces fuese mejor. Para nada. Ojicos de pollo chico se le quedaban a los escritores de tanto ir con la velita arriba y abajo. Y todos levantados a las cinco de la mañana para aprovechar el sol. Todos y todas que las todas menuda vida de mierda seca arrastraban las pobres. Y los pobres. Y los niños y los perros y los ancianos...
Pero reconóceme que algo se quedó perdido entre las sombras, entre los bucles, entre los papeles.
Y ahora me da que volvemos a lo mismo. Que un amigo al que le tienes cariño resulta ser un mentiroso, y el otro, aquel que creíamos tan fiel pues resulta que le da como un choto loco a todo lo que se menee, y aquella de la que ya ni nos acordamos y que apareció -a ver, cuándo era...- y se plantó como amiga ha resultado ser un pozo de ignominioso virtuosismo derechil. ¿Y que me dices de las ex de tu pareja? ¿Y de los tuyos? Ese sainete sandunguero que de pronto se acumula en griterío y te recuerda que una vez fuiste un poco ligera de cascos.
Todo da vueltas.
Te entretienes y ves cenas a las que no has sido invitado (pero, cómo va a ser posible eso si somos como hermanos?), comentarios llenos de sandeces y maldad en manos de quienes considerabas sabios y casi divinos, invitaciones absurdas a actos absurdos a los que ni loca asistirías y que fíjate por dónde te da un poco de rabia porque te recuerdan que vives enclaustrada (porque quieres, porque quieres) en una vida social en la que lo más excitante es saltarse el régimen en un restaurante chino. Ves y oyes. Y contestas airada a personas de las que ni sabes quiénes son ni que jeto se gastan (monísimos avatares que nos ayudan) pero a los que hundirías sin pensarlo dos veces en el mismísimo Mordor. No una vez, no. Siete si hace falta.
Y luego está los que te regalan, un día sí y otro también, cestitos virtuales de rábanos, vacas, cerditos, molinos o te invitan a timbas de cartas.
Que invitar es gratis. Por eso el regalo gratis pierde gustito. Como esos abrazos y esas oes que semejan besos y esas equis que son abrazos. No, no es lo mismo.
Y sin embargo, aquí estamos. Cada día. Asomados a la ventana de los otros. Aprendiendo cosas nuevas. Compartiendo miseria. Ofreciendo consuelo y algún consejo. Conociendo desconocidos. Respetando las normas (no escribas con mayúsculas, no grites). Y diciendo me gusta tantas veces como nos de la gana.

Algo hemos perdido, sí.
Y algo hemos ganado, sí.
Depende del día que tengas o de las veces que te comenten tu estado.

(como siempre, gracias Liniers)

Agosto de House

2010-08-25T11:39:00.004+02:00

House nos gustaba en casa. Lo que no nos gustaba era la interrupción perpetua de la serie. Estamos malacostumbrados. Preferimos seguirla de un tirón, mira qué vicios más raritos tenemos, eh?
Así que nos vimos la quinta y la sexta casi de tirón.
Qué guionistas, la Virgen!
Ya no digo ni dirección de foto, ni actores, ni montaje ni nada.
Hablo de los que son realmente House, los que le dan la vida. Y me pregunto, si lo hacen tan bien, ¿creerá la gente de la calle que Hugh Laurie puede salvarles la vida? ¿O que 13 (no recuerdo su nombre real) se morirá de Huntington?
Imagino al pobre Laurie paseando tranquilo queriendo comprar una naranja (es tan buena compra como otra) y siendo detenido constantemente por personas que le muestran sus casos: que si una fistula, que si un higado que no funciona, que si una caca que no sale... en fin, lo corriente, lo que nos molesta.
Lo que nos da miedo.
Lo que deseamos que otro comprenda y le de solución.
Lo de siempre.
Hoy pensé esto porque tengo un flemón en la encía. No duele pero es molesto. Y pienso que si estuviese comprando naranjas y me encontrase con Laurie es posible que se lo mostrase para que me curase.
O que me presentase a sus guionistas, claro.
O que me dijese que no pasa nada y que no lo agobie con tonterías.
O que me mirase con esos ojos azules tristes y me hiciese saber, en silencio, que de gente idiota ya había demasiada en el mundo para que quisiese unirme.
Y tendría razón.
House siempre tiene razón.
Incluso cuando no es posible que la tenga.

Un buen zas en la boca

2010-08-20T20:35:00.000+02:00

¿No te sientes un poco así a veces?

2010-08-20T14:14:00.000+02:00

Sólo cambia el país de entrada y es tu vida.

Confesión 15

2010-08-20T13:30:00.001+02:00

Pocos personajes femeninos para ser admirados.
Casi ninguno.
O son unas tontas enamoradizas o unas petardas de mucho cuidado y gatillo fácil. Sin término medio.
Y ahí está ella. La princesa que era tonta y se volvió gatillera y luego sexy y luego...
En fin, la ella que todas querríamos ser y que ninguna -ni siquiera tú- va a ser. Mujeres con líneas de texto geniales y a las que la rondan un hermano afeminado, un tiarrón pícaro, un felpudo con patas, un tipo con casco imposible, un señor de negro y un emperador con ictus.
Mujeres que entienden a los Ewoks, que van limpias, que las visten como quieren, que saben luchar y gobernar.
Mujeres de antes, como se suele decir.
Antes no se sabe cuándo es. Simplemente es antes de ahora. Ahora no. Antes.
Antes cuando se sabía caminar con tacones, cuando se tomaba gin, cuando se leía de escondidas y fumar sentaba bien. Debe de ser ese antes. Cuando no se podía votar, tal vez. Cuando las mujeres usaban camisón hasta los pies con un agujero para las necesidades del macho. Ups, no. Ese antes es mucho antes, quizás.
En ese antes las mujeres se morían de parir. O de trabajar, o de palizas.
Era un antes un poco malo, ese antes.
Puede que sea el antes que corresponde a cuando a los doce años ya era madre y ahora, a los cuarenta y tres, eras una matrona desdentada a punto para ser monja o morir.
Era un antes raro, ese antes.
No creo que pueda ni imaginarme qué significaba ser mujer en ese antes.
Seguro que no era como el de la princesa con el robot cabezón. No.
Por muchas vueltas que doy no encuentro el antes que me conecte con Leia. El antes del ahora en el que la veo.
Tal vez nunca haya sido buen momento para ser mujer.
También es posible que esté equivocada.
Será resentimiento por no tener a R2D2 o a C3PO conmigo.
Va a ser eso. Fíjate.

Largo y tortuoso es el camino que de Apple te lleva al cielo

2010-08-20T13:20:00.002+02:00

Soy Appelita.
No se si existe esta terminología pero por si acaso lo soy.
Me gusta Apple, lo que hace y cómo lo hace.
Hasta ahora.
Ahora me siento un poco... estafadita. La verdad.
Mi Iphone -hasta ahora Adama el destructor- se ha convertido por unos upgrades que no le corresponden en una máquina viejuna, perdida, olvidadiza, lenta. Sólo puede llamar.
Y diréis, coño, claro, es un móvil. Sí, lo se. Pero es un móvil que permite hacer muchas cosas como por ejemplo no estar encerrada en una habitación porque puedo trabajar desde donde me salga de las narices.
Eso es Apple para mi.
No ahora, claro.
Así que estamos haciendo parches y alegrías. A ver qué ocurre.
No lo cuento como revancha ni para quejarme aleatoriamente de Jobs. Ni le conozco ni me ha hecho nada a mí personalmente el hombre. Pero es cierto que desde que esta enfermo se nos está jodiendo la historia. No lo santifico, estoy más que convencida de que es un auténtico cabrón pero hasta ahora era mi cabrón preferido.
Esperemos que se den cuenta y empiecen de nuevo a cuidar a los appelitas. Que no por abrir mercado debe uno olvidar a los que año tras año nos hemos dejado dineros y nos hemos oído lo que hemos oído por aguantar la manzana.
Le daré un poco más de tiempo mientras intento arreglar el desaguisado de mi móvil por nuestra cuenta.
Pero sólo un poco.
Por los viejos tiempos, namás.

Twitter, ese gran... esto... cosa

2010-08-07T11:56:00.002+02:00

Vía Montt

Tengo cuenta en twitter. Ya ves tú que novedad, pensarás. La rápida de Sants, dirá otro. Fíjate, y lo dice sin avergonzarse.
Pues mira, sí. La hice y no se para qué. No tengo ni idea de cómo funciona y creo que me he metido en un jardín.
Tal vez me equivoque y lo encuentre realmente útil. Espero.
Por ahora, tengo una cuenta y sigo a dos amigos.
No es mucho.
Pero algo es algo.

Alias en 1870

2010-08-05T21:12:00.002+02:00

Modelitos y pistolas.
El glamour del steampunk.

Gracias Historias con Historia.

Be.

2010-08-05T20:16:00.000+02:00

2010-08-05T20:02:00.000+02:00

De gente peluda y otras cosas.

2010-08-05T19:43:00.002+02:00

Mmmm... Pain of Salvation (sí, te hablé antes)
Me gustan estos tipos.
Me gustan un montón.
Empecé mi segunda novela (larga, larga, larga historia) escuchándoles y pensé que sería bueno que los lectores de la novela pudiesen seguir mis divagaciones musicales. Luego, vino Crepúsculo y pensaron lo mismo pero con Muse.
Y se jodió el invento.
Pero si te apetece, búscalos. Escúchalos.
Y siente como todo, al fin, tiene un sentido.

Sólo nos quedan las palabras y Pain of Salvation.

2010-08-05T19:30:00.004+02:00

Corre, muchacho, corre.
Ya se oyen los susurros del desaliento desgreñando los callejones. Ese gris es el último aliento de una idea brillante.
No te gires.
La oscuridad de miles de cuencas vacías te tomarán el pulso si te detienes y lo enlazarán al cuello de las putas miserables que todavía se dejan fotografiar en las azoteas del pecado.
Respira, corre, respira, corre.
No lo olvides mientras el hedor de las meditabundas indecisiones quiere alcanzar tus pies alados para anclarte a este aburrimiento sorprendentemente eterno. Este día a día cosido a noches y a ronquidos. Este minutaje de mierda en el que hasta el último de los sueños quedó pegado.
Sigue adelante.
Las imágenes se deslizarán entre tus dedos retorciéndose en un baile que nadie entiende pero que todos codician. No son jóvenes, muchacho, son viejas despellejadas que resurgen de sus cenizas para que les devuelvas sus recuerdos.
Corre, muchacho, corre.
Y cuando notes arder tus pulmones y tu estómago se encoja y grite basta, sigue corriendo.
Un poco más.
Más lejos.
Más.
Hasta que sólo oigas mis palabras y a Pain of Salvation.
Sólo.
Solo.

Que nuestra voz se oiga en todos los rincones. Id en paz.

2010-07-11T11:35:00.004+02:00

Durante muchos años he militado una buena fe constante con mis vecinos españoles. En según qué épocas, mis amistades madrileñas eran más abundantes que las que tenía aquí al lado. Decir que he sido maltratada personalmente sería exagerar y mentir vilmente porque por cuatro bandazos mal dados de siete gilipollas no se puede culpar a todo un pueblo.
Y digo personalmente. A mí, a la cara y de frente.
Mi forma de ser me ha impulsado a contener la violencia y a tratar por todas todas llegar al consenso, al diálogo, a una forma de compartir el mundo que nos hiciese, si no más felices, más contentos a todos.
Creí que, fíjate tú qué cosas, si yo mostraba respeto era de merecer recibir el mismo trato. Si por educación cambiaba de lengua o me reía de los manidos chistes de racañería, en España podrían entender muchas cosas.
Y así pasó un año y pasaron dos y pasaron un montón.
Ahora oigo por la televisión pública cómo se nos insulta una y otra vez. Como huele a podrido en todos los rincones. Como se manipula la información.
Y en Madrid ya no me siento muy querida. Me abordan con un "¿es cierto que si no se habla en catalán no tienes trabajo?" y yo contesto que "ni hablando catalán tienes trabajo" y ellos dale que te pego, y yo intentando hacerles comprender que apenas escribo en catalán porque todo se realiza en castellano, que más de la mitad de reuniones a las que asisto se hacen en castellano y que ya puestos, hasta mi blog es en castellano por deferencia a...
Nada.
No hay forma.
Ellos a la suya.
Mezclando la Roja con lo que sea.
¿Me importa a mi un carajo bendito la Roja? ¿Qué tiene que ver el Barça con la subida de impuestos, con hablar en tu propia lengua, con ser quién eres?

Ahora ya no queda nada. Donde hubo voluntad de acercamiento sólo hay hastío y soledad. Como cuando una pareja se separa. Es un abismo infranqueable lleno de miedos y reproches, de asco y malos recuerdos.

Ahora sólo se necesita terminar.

Y esto es lo que han conseguido las fuerzas políticas gallineras que buscan el voto contra lo que sea, que ansían poner a su Dios frente a cualquiera, que creen que saben lo que es mejor para todos, que limpian su basura en las aceras ajenas. Ellos que presionan y presionan. Ellos que no aportan nada. Ellos que quisieran que se rezase el Ave María en las escuelas. Ellos que no aceptan el aborto pero pagaron las villas de muchos médicos en Londres con sus niñas preñadas. Ellos que se visten de gala para ver ensangrentadas las ideas y las libertades y todo lo que conlleve algo que no comprenden.

Han conseguido que los que son como yo, tontos e idiotas que somos moderados, nos alcemos con indignación y digamos: Basta. Se acabó. Tú a tu casa y yo a la mía y si nos encontramos en algún sitio, olvídate de mi nombre.

Ayer lo dijimos alto y claro.
Sin violencia.
Que no te engañen a ti o a ti los que dicen que Montilla salió protegido e increpado por la extrema izquierda porque es falso. Dos señores gritando a otro no es nada.

No hubo incidentes.
No hubo mal rollo.
Somos la esposa abandonada y maltratada que, por fin, con un par de ovarios dice: Ahí te quedas. Que los huevos te los fría tu santa madre.

Dignidad. Respeto.
¿Es eso pedir tanto?

Nuestra voz se ha oído.
Y aunque piensen ahora que se ganará el Mundial y todo nuestro esfuerzo acabará en un cajón perdido porque España en pleno se lanzará a la calle, la Historia marcará su punto.

Ha empezado el cambio.
En este momento.
Ahora.

De los entendimientos cuando no hay forma humana de entenderse

2010-06-14T19:53:00.003+02:00

Que fácil no es.
Que lo sabemos.
Pero es necesario que lleguemos a un acuerdo, que lo que tú piensas y lo que yo digo tenga un sentido para éste que lo pinta.
Que ya sabemos que sin ti ésto no va, y que sin mí ésto se para. Y que sin aquél se jodió el invento.
No es nada nuevo.
Pero tal vez si dejamos de gritar, de gesticular y de sentirnos ofendidos. Si somos capaces de escuchar, de ver y de entender. Si olvidamos quién fue el primero y nos quedamos en cómo llegamos a ésto. Si podemos aportar en lugar de restar.
Si recordamos cuánto nos divierte trabajar.
Tal vez...
No se..
Podamos crear algo verdaderamente hermoso.
¿No crees?

Confesión 14.

2010-06-06T19:14:00.006+02:00

Tengo un primo.
En serio. Es sangre de la sangre de la hermana de mi abuela. Abuela materna. Y es mi primo.
Bueno, tengo dos. Hermano y hermana. Dos luchadores. Dos pura sangre. Dos personas increíbles.
Pero hoy, qué coño, hoy quiero hablar del pequeño, del que recuerdo cabezón y sonriente sin saber siquiera andar.
David.
Bajito, callado. Ojos pequeños y sonrientes.
David niño que es donde me quedé yo, en una infancia rara de cojones en la que compartimos cosas que ni recuerdo. Soy su familia porque los genes lo dicen pero jamás estuvimos juntos.
Cosas de la vida. De la familia. Y de Dios.
Pero eso es otra historia.
Yo quería escribir sobre David.
¿Alguna vez has tropezado directamente con una mirada que es capaz de ver dónde se junta tu tuétano con tu último suspiro? ¿Alguien que está tan equilibrado que ni sacudiéndolo de arriba a abajo consigues moverle? ¿Has notado eso? Alguien que es diferente, que sabe dónde está y por qué está ahí. Alguien que si te señalara el camino irías sin dudarlo. Alguien al que temería el mismo infierno.
Ese es David.
Apenas le conozco. En sus rasgos de la cara, entre cicatrices, reconozco al niño gordinflón y feliz. En el apretón de manos que me dispensa se nota que ni me quiere ni puñetera falta que le hago en su vida. Y eso me gusta. Compartimos sangre, pero eso es aleatorio. Él comparte sangre con quién le sale de los huevos. Si molesto, me ignorará igual que el tiempo nos ha llevado a ignorarnos y a juntarnos en contadas ocasiones: dos bodas que fueron dos siniestros totales y un milagro que se nos otorgó en Dani, el hijo de su hermana Miriam, enfermo de leucemia y en proceso de curación.
Tres instantes para toda una vida que nos perdimos. No estuvo ahí cuando lo necesité ni yo estuve cuando él me necesitó. Somos nombres en una agenda o ni siquiera eso. Somos nadie y poco menos.
Pero yo me siento orgullosa de quien es. Da lo mismo si me perdí en un bar de carretera y él tomó un avión. Poco importa dónde estamos ni siquiera quién coño eres tú.
Él detiene el viento a su paso.
Y tiene mi sangre.
Aparta.
Deja espacio.
Lo que oyes es su latido.
Y lo que sientes es mi sonrisa.

Cosas que necesito compartir

2010-06-03T08:53:00.001+02:00

Porque las redes sirven para pescar, cocinar y compartir.
Y esto pesqué hoy. No es ni nuevo ni viejo pero impacta, porque es Coca-Cola, porque siempre lo hacen bien.
Así que enjoy, my friend.
Y si sabes el secreto, cuéntamelo.

Algunas veces me aburres

2010-05-26T10:39:00.003+02:00

Por supuesto, hoy toca LOST

2010-05-24T10:20:00.003+02:00

Hace ya rato -no, no se cuanto, la verdad- que LOST no me interesa. Simplemente, una noche me di cuenta de que deseaba fervientemente que explotase la isla o que por lo menos, Kate se ensuciase el pelo para variar.
Me empezó a preocupar seriamente que Jack nunca fuese feliz o que no sobreviviese ningún negro. El inválido que no es inválido -y que me provoca morriña al pensar en Millenium-, la que tiene cáncer pero que no, el iraquí que es bueno pero fue más malo que la tiña, la preñada loca que es la única que va sucia y desgreñada -miento, la francesa también iba hecha unos zorros-, Ben que no se sabe que le pasa al hombre... en fin... que me preocupaba más saber cómo se lo hacían ellas sin tener Evax a mano que si el humo era Satán y el tonto los cojones de Jacob era el arcángel Miguel. O vete tú a saber.
Y sin embargo, la seguí. Oh, vaya si la seguí. Primero porque en mi casa se comparte todo y eso incluye las series. Segundo porque en la agencia corrían hilos de orgasmo por cada capítulo y por lo menos debía estar al loro por si era contagioso -que no, que no lo fue. Y tercero porque, al igual que me pasó con Avatar, iba a vivir un episodio glorioso de lo que luego se llamaría el antes y después (también viví la Guerra de las Galaxias, ET y Final Fantasy)
Así que hoy, cuando me han despertado diciendo que eran las seis, me he levantado, me he apoltronado flanqueada por mi perra y por Ricard y me he dejado engañar por Abrams.
Y digo engañar y es mentira. No engaña este hombre. Hizo lo que pudo contra un ejército de fans que han perdido el norte y piden explicaciones a algo que es mentira, que es ficción, que paga el sueldo de guionistas que pagan hipotecas y toman ibuprofeno para el dolor de espalda.
¿Cómo se resuelve una trama en la que millones de personas tienen más de mil teorías?¿Cómo les explicas que tal vez aquella cosa solo era una tontería para suplir otra tontería que falló en su momento o era una risa entre dos dialoguistas? ¿Cómo controlas seis años de suspicacias con actores que se emborrachan o se largan de la serie llevándose personajes con ellos que tal vez, y digo tal vez, eran importantes para la historia?
¿Cómo, por el amor de Dios, te sales indemne de semejante comida de tarro?
Imposible.
Eso nunca ocurre.
El monstruo que pariste, Abrams, se te acaba de comer con patatas. Perdón, te acaba de cagar porque se te comió en el mismo instante que se hizo popular a través de Internet.
A mi me importa un pito. La verdad.
Me parece un buen final. Muy emotivo, muy nada. Equilibrado. Justo. Medidos los pesos. Redimidos los malos y santificados los buenos.
El amor triunfa al final.
Que en el fondo es lo que nos gusta a todos.
Y las incógnitas quedarán para siempre para que las sobremesas sean más divertidas (¿quién no prefiere hablar de las miserias de otros antes que hablar de las suyas?), para que los entendidos divaguen ad nauseam, para que los fans lloren sus pérdidas y las televisiones hagan sus agostos vendiendo resúmenes y otras falacias.
LOST se largó tal como vino. Un ojo abierto, un ojo cerrado.
Por mucho que lo quieras sabrás tan poco como ellos.
Y con el tiempo, Abrams hará una versión en la que aparecerá un unicornio y todos dirán: ¿lo ves?, ya lo decía yo y los fans descansarán en el sueño de los justos y un puñado de guionistas suspirarán aliviados.
Mientras tanto, en todas las casas, las parejas discutirán sobre si estaban muertos o se habían ido de parranda.
Y el mundo seguirá girando.
A mí no me gustaba LOST.
Y sigue sin gustarme.

Gracias, Liniers

2010-05-19T19:36:00.000+02:00

Hoy te necesitaba.
Gracias por venir.

Adoro estos anuncios

2010-05-18T20:41:00.000+02:00

¿Tú no?

¿Recuerdas?

2010-05-18T20:08:00.003+02:00

Lo que es bueno, es bueno. Ahora, aquí, allí y en el piso de tu madre.
No importa el tiempo que ha pasado, ni si estás más viejo o más tonto.
Tu corazón reconoce el latido y tu sonrisa cruza el desierto de tu cara.
Vuelves a tener quince años. Lánguidos, solitarios y soñadores.
Vuelves al cine de pase doble en la gloriosa sesión de Conan y Blade Runner.
Es Agosto.
Es Barcelona.
Eres tú.
Tú y la quinceañera unidas por Roy y la lluvia y de vez en cuando, sólo de vez en cuando, tú también ves cosas que nadie más creería.
Dicen que es paranoia.
No les hagas caso. Es memoria.

Vale, acabo de comprarme un Imac pero viendo esto...

2010-05-13T20:22:00.001+02:00

también me gustaría un IPad.

Necesitaba decirtelo..

2010-05-13T20:07:00.003+02:00

Así que no te despistes porque solo nos tenemos a nosotros contra esta legión de grises y mediocres.
Ellos dominan el mundo real.
Sí.
Pero nosotros creamos el mundo soñado, la ilusión que les falta, la esperanza que perdieron, el brillo en los ojos, la sonrisa escondida, el susurro de la vida.
Sí.
Ellos tienen el dinero, el poder y la decisión.
Sí.
Pero nosotros modelamos el tiempo de sus hijos, acariciamos la fe de sus padres, modificamos la historia y fotografiamos hadas.
Sí.
Ellos están muertos y no se detendrán jamás.
Pero nosotros estamos vivos y podremos vencerlos.
Dame tu mano. Cierra los ojos. Es tiempo para convocar a las furias.
Y que les den.
Amén.

A quién quiera que este ahí

2010-05-02T10:03:00.001+02:00

Hola.

Y otro para este domingo

2010-04-18T12:30:00.001+02:00

Aupa Copy!

De la toma de decisiones y dos crepes de desayuno

2010-04-18T11:47:00.002+02:00

Y digo yo que cuando uno lleva demasiado tiempo pisándose las ilusiones, algo no funciona. Nosotros, y por supuesto me refiero a este colectivo zumbón y gafapastas, vivimos del espacio tiempo ideado por el mismo demonio en estado de coma etílico. Es decir, necesitamos un poco de tiempo para pensar cuál es la mejor forma de hacer las cosas para que nuestros clientes sigan ganando un montón de dinero.

Ningún creativo, ni director de arte, ni productor hará nunca nada -menos los joputas que son tema aparte y están en todas las casas- para que el cliente no gane dinero. Es una regla de cálculo sencilla: si él gana, ganamos todos.

Así que cuando uno de nosotros se levanta por la mañana y ya teme profundamente el enfrentamiento creativo es cuestión de plantearse seriamente qué está fallando.

Y aquí estamos.

Planteando.

Mientras tanto, disfruten ustedes de una buena pieza creativa de alguien que no tiene estos planteamientos matinales.

Por si acaso

2010-04-10T21:58:00.002+02:00

Otro flashmob memorable

2010-03-27T21:21:00.002+01:00

A su salú, Don Manuel

2010-03-21T21:06:00.002+01:00

Paseando por desvariandoando me encuentro esta delicia. Una esquela increíble. Y aunque no conozco al difunto, levanto mi copa por él y por sus amigos.

Confesión 13.

2010-03-14T09:25:00.003+01:00

¿Quién lo hizo? Yo.
Ni tú, ni él, ni nosotros.
Lo hice yo. Y me comí yo el marrón. Y el verde y el rojo y lo que vino después.
Ni tú, ni ella, ni nosotros.
Que ni nos queremos tanto, ni somos como hermanos.
Ya está bien de tanta decencia. Reivindico mi yo. Sin tapujos, sin miedos.
¿No fui yo la que se dejó la espalda hecha una mierda de tanto teclear? ¿No escuché mil veces tus lamentos de imbécil para comprender qué querías? ¿No estuve en esa reunión interminable? ¿No encontré la foto adecuada y la música adecuada y todo lo adecuado?
Vamos, dilo.
¿Quién fue?
Fui yo.
Así que no me agobies con la tontería de los equipos y deja de susurrarme, como una puta desdentada, ese nosotros que no se lo cree ni el Tato.
Si somos un equipo, arremángate y húndete en esta miseria cotidiana.
Si somos un equipo, dejad de hurgaros las narices y poneos a trabajar.
Y de todas formas y para que lo comprendas clarito, cuando vienen las ostias por equivocaciones o por lo que sea... ya no somos un equipo. Somos individuos. Y entonces sí que se recibe.
Lo hiciste mal. Tu decisión. Tu trabajo. Tu polla en vinagre, chaval.
Que ya no cuela.
Que el mundo hippy cayó.
Que el individuo existe. Que piensa. Que se mueve. Que actúa. Bien y mal. E incluso peor.
Que el nosotros -que tú tanto enarbolas con tus manos llenas de sangre y mostaza- es un recurso bien facilito para apuntarte las victorias y huir de las derrotas.
Que un nosotros se forma por muchos yos.
Y que cada yo significa algo: una forma de ver la vida, una idea, un estropicio, un abrazo, un lo que sea.
¿Lo tenemos ya claro? ¿Comprendido?
Lo hice yo.
Y el nosotros plántalo en la Gran Vía a ver si te crecen los equipos.

No grites, nadie te escucha

2010-03-12T23:34:00.003+01:00

¿En qué momento exacto el ruido que oyes en tu interior se convierte en siniestro total? ¿cuándo reconoces la sombra que esconde la sombra del dolor? ¿Por qué no te tumbas y dejas que el mundo siga su imparable marcha?
Cobarde. Cobardica.
Las palabras hieren como témpanos de frío sobre manzanas calientes.
Lo que ayer parecía seguro hoy no deja de ser una parodia mal escrita.
Y si quieres arroz, Catalina, aquí tienes dos tazas.
Cobarde. Cobardica.
Pasan los días y te sientes más indefenso, más pequeño, más perdido.
Los mapas indican lugares que la memoria no ubica.
Los ruidos no son pensamientos, los sentimientos no laten.
Cobarde. Cobardica.
Ves lo que ocurre. Inmutable. Vieja.
Sabes que esta vez te dan. Fuerte. Doloroso.
Cierras los ojos. Esperas. Temblor.
Cobarde. Cobardica.
Y todo esto ¿para qué?
Para que tú lo leas.
Para que tú lo sueñes.
Abro dos costillas y te muestro mi interior.
Que te diviertas.

Ni sí ni no ni todo lo contrario

2010-03-01T10:14:00.004+01:00

Otro lunes.
Más soleado, más relajado, más aprovechado.
Un inesperado visitante me ha obligado a quedarme en casa y trabajar desde aquí. Mirando el sol, viendo la tímida primavera abrirse paso entre las ramas de los árboles.
Soy free lance.
La libertad de la que gozamos es tan corta y tan escueta que puede limitarse a tomar un té sin prisas. Y para ello pagamos con creces la desventura.
¿Merece la pena?
Por días como hoy, sí.

No me grites que no te veo

2010-02-17T11:43:00.002+01:00

Así andamos.
A la greña y desmelenados.
Demasiado cansados para tomarnos las cosas con la calma que precisan, demasiado angustiados porque el tiempo pasa y los clientes no lo entienden, demasiado creativos para un mundo en el que no importa la innovación sino el carcamalismo y la ausencia de ideas.
Así andamos.
Que cuando uno dice ven, el otro contesta arroz. Que si esto no funciona, que me gritas, que no te oigo, que te digo, que te olvido y que te doy. Una y otra y otra vez.
Así andamos.
Perpetrando horrores.
Pagando hipotecas.
Sintiéndonos pequeños.
Sabiéndonos impotentes.
Soñando pasados.
Viviendo en guerra.
Fundidos a negro.

¿Notas ese aliento en el cogote?

2010-02-14T20:33:00.002+01:00

Sí, lo noto. Es mi cumpleaños.
Nunca lo eché de menos, por lo menos no tanto como la Navidad o el día de Reyes. Dolía. Sí. Pero ahora no. Ahora me duelen las rodillas y la contractura de la espalda. Me duelen las canas y la poca paciencia. Y me duele horrores ese cuatro enfadoso que marca esta etapa.
43, hermano. Que se dice pronto.
Pero se vive lento. O no.
Sólo quería verlo escrito para así convocarlo más suave. Ojalá sea mejor que mis 42.

Es sábado

2010-02-06T20:51:00.001+01:00

Lee. Deja que salgan de las páginas. Y vive.

Del mal humor y otras miserias de cada día

2010-02-04T15:11:00.003+01:00

No es lunes pero lo parece.
Amanecen ya los días vestidos de mierda y peinados de gris. Nadie puede hacer nada para cambiarlo.
Es así. Punto.
Ya no me deslizo por las teclas. Ahora choco frontalmente con ellas intentando no doblarme los nudillos ni las ideas. No pienso y apenas recuerdo. Todo el trabajo se distribuye en pesos que hunden cuerpos.
El mar está lleno de sirenas silenciosas.
En inglés los insultos suenan mejor. Como el amor. O el dolor.
Mi mesa es el despojo nauseabundo de cadáveres podridos esperando su momento para ser incluidos en el ordenador. No tienen ojos pero siento su mirada en mis manos y me quema la piel.
Nacieron hermosos. Lástima.
Esto no es fácil. Cada día es más largo, más pesado, más triste. La culpa es mía. Cambié imaginación por hipoteca y los plazos se hacen cada vez más hirientes. ¿Por qué no puedo simplemente hacer? Como todo el mundo.
Vuelve Wendy.
Vuelve Winnie.
Vuelve tú.
Y deja que yo me vaya a seguir caminos de ladrillos amarillos para perderme en ciudades esmeralda en las que los enanos bailan y las brujas de deshacen con el agua.
Punto.

2010-01-31T12:54:00.008+01:00

De nuevo, horas extras

2010-01-19T21:10:00.002+01:00

Un mes y medio para el recuerdo.
Con un poco de exprímase y un mucho de paciencia.
Con algo de dolor de espalda y un más de ojos cansados.
Se abre la veda.
Apuesten.
¿Quién durará más?
¿Los clientes o yo?
Cien a la una...

¿Y esto? Esto es domingo

2010-01-17T20:54:00.002+01:00

No pensar.
No creer.
No nada.
Y de paso, imaginar.

Que te calles ya, leche

2010-01-14T21:07:00.002+01:00

Cosas que te gustaría decirle a los clientes alguna vez.

Confesión 12.

2010-01-13T22:40:00.002+01:00

No me preguntes. Sólo escucha. Entorna los ojos, ladea ligeramente la cabeza y haz ver que realmente lo que te cuento es vital para la supervivencia del ser humano. Miénteme. Pero escúchame.
Tejí una red de protocolos alrededor del 2010 para conseguir que ese cansancio con aspecto de brea maloliente desapareciese de mi piel. No sabes cuánto me esforcé.
Por cada puntada, un pinchazo. Por cada hilo enhebrado, una gota de sangre. Y así una y otra y otra vez hasta cubrir el año con sangre e hilo y esperanza.
Me senté, lo miré y me sentí satisfecha de mi trabajo.
Vendé mis dedos torpemente con tiritas y esperé que el frío amainase para que los augurios que salían en los libros se cumpliesen.
Y pasaron diez días.
El viento que se llevó las cenizas de las oraciones volvió con más fuerza y arrancó árboles y sueños. No entendí su furia. No entendí su deseo. Sólo pude acurrucarme en la cama. Ahora se que le pedí que se llevase todo lo malo. Lo hizo. Pero pagamos un precio.
Oh, chico, siempre se paga un precio.
Ahora espero pacientemente que los recosidos de mi año aguanten. Que mi equilibrio no estalle contra la ignorancia y mal hacer. Que sepa encontrar luz en donde no hay nada. Cero. Muerte. Ni eso.
Así que escúchame. Cada palabra, cada silencio, cada respiración, cada tono tiene un sentido.
Y esto será una puta mierda hasta que no lo entiendas.
¿Vale?
Así que deja de moverte y atiende. Puede que al final...

Del sorteo del Niño que se largó a Hacienda.

2010-01-06T19:58:00.001+01:00

Gracias Mel.

Por si tenías alguna duda

2010-01-05T10:47:00.003+01:00

que lo sepas.
No dejes que nada ni nadie te diga lo contrario.
Esta vez depende de ti.
Ni más ni menos.

Un buen consejo para este año nuevo

2010-01-01T12:07:00.001+01:00

De las cosas que aprendí este año 09

2009-12-31T20:07:00.003+01:00

El 2009 ha sido un año tonto, de encaje sin bolillos, sin folre i manilles. Un año de los que al pasar raspan, de los que arañan, de los que duelen. Dijo cosas con voz maloliente y se ahuecó en las miradas hasta hacerlas ausentes. Un año de algodón de azúcar quemado, de atracción carnavalesca monstruosa, de accidente frontal, de dolor de estómago. El nueve significa cambio pero este año olvidó su origen y nos arrastró sin compasión alguna a todos por los anillos de su olvido. Nos pasó a cuchillo y con nuestra tristeza se hizo un gabán para salir de fiesta.

Este año merece su entierro en fuego y vino.

Y que le den.

Sin embargo, aprendí algunas cosas. Descubrí que no por mucho madrugar amanece más temprano pero el espectáculo del cielo bien merecía las legañas. Me di cuenta que algunos clientes son personas y amigos y eso hace que la vida sea más sencilla. Sonreí a los niños y a los pájaros y aunque parezca de senilidad, en mi caso, es toda una hazaña. Eché de menos a los ausentes y entendí que sus recuerdos no debían ser pesos sino esperanzas. Perdí palabras y encontré lenguas. Acaricié sueños con las puntas de los dedos y no me sentí, por fin, desesperada. Me vi en un espejo y no me asusté. Recordé mi nombre. Supe descifrar pesadillas y me encaramé sobre mí misma para ver más allá.

Y alguna vez, fui feliz.

Por eso espero y deseo que este año que empieza lo haga un poco mejor. Lo tiene fácil. Nosotros pondremos el resto, reconstruiremos a partir de las cenizas, despejaremos las calles y limpiaremos las casas, cocinaremos pan y dulces y nos sentaremos, unos junto a otros, a esperar la madrugada mientras contamos cuentos de cuando fuimos jóvenes.

Este es mi deseo secreto. Que para todos nosotros este 2010 inaugure una nueva etapa de bienestar, que nos enseñe a estar y a ser, a escuchar y a sentir, que nos recuerde palabras y promesas, que nos ayude a ver lo que tenemos de bueno y a no darle tanta importancia a lo que tenemos de malo.

De mi para todos, feliz año 2010.

De los días agridulces

2009-12-08T18:45:00.002+01:00

¿No ha tenido usté un día en el que básicamente es feliz pero está triste? Como si alguien le hubiese clavado una piedrita en la boca del estómago.
Así me siento hoy.
Hoy que era el día reservado para poner nuestra casa vestida de gala. Capturamos estrellas suecas y ahora iluminan el techo de la estancia. Hicimos móviles con muñecos y palitos de mar. Y nos quedó en el tintero el olivo que necesita urgentemente su dosis de corazones rojos.
Son momentos dulces. Tiernos. Etéreos.
Momentos en los que nada preocupa, en los que descubres que las manos mas grandes son las más diestras, en la que las cajas te abren recuerdos y duendes, en las que toda la casa parece sonreír.
Y entonces, ¿a qué viene este dolor sin pulso que me molesta?
Yo lo se, pero no puedo decirselo. Imagine que su mundo está dividido en dos. Uno en el que se cuecen bollos de manzana y canela y otro en el que se escribe para poder cocer bollos. Y que ese segundo mundo de repente se convirtiese en un gélido espectáculo en el que las personas no importan.
En serio se lo digo.
No importan.
No me pregunte por qué. Yo no lo se. Ni siquiera lo entiendo.
Y esta dualidad, este formar parte del eje maligno ha convertido mi dia en algo mixto. Un poco feliz, un poco triste.
Un día agridulce.

Per si un cas

2009-12-01T22:24:00.003+01:00

Confesión 11.

2009-12-01T17:47:00.003+01:00

Dijeron las malas lenguas que hoy sería un buen día.
Claro que no especificaron en qué lugar del planeta iba a serlo.
Aquí, lo de siempre. Escribes y creas para que luego te pongan flechas y rayitas para cambiar. Que si donde dije digo digo Diego y andando. Y tú miras los guiones y suspiras.
¿Suspiras?
Sí, porque rabia no te queda, la dejaste toda en la autopista antes de entrar en la ciudad. Ahora solo te queda esa agónica desesperanza de producir bicicletas de cartón. ¿Por qué dije eso? No lo se, la verdad.
Los días pasan oliendo a menta y humedad.
Y las palabras, por hastío, se mueren en mis dedos.

Confesión 9.

2009-11-27T19:59:00.003+01:00

Cada foto tiene su historia.
Cada historia, entonces, debería poder tener una foto.
O una palabra que la resuma. O un gesto.
Los que nos dedicamos a contar historias, con mejor o peor fortuna, lo sabemos. Sabemos que vuelan inciertas alrededor de nuestra cabeza y que a veces zumban como mosquitos molestos y otras suenan a galletas recién horneadas.
Toda historia tiene un origen y un narrador.
Según cómo y sin saber el por qué te callas durante años una historia. Piensas que el tiempo la borrará pero no es cierto. Porque un día, sin darte cuenta, abres la boca o tecleas y allí está, redondita y fresca partiendo de ti hacia otros, camuflada en una campaña, en una carta o en un cuento. Y las más osadas, en una nota de la compra.

Confesión 8.

2009-11-23T20:08:00.002+01:00

Imagino cada mañana un mundo en el que ser uno mismo mereciese la pena.
En el que sonreír no sea una obligación. Pensar un misterio. Amar un riesgo. Soñar un infierno.
Imagino que de repente los mediocres se van. Adiós, adiós, les diríamos desde las playas del olvido. No vuelvan, les gritariamos. Colonicen el país de los grises y quedénse allí.
Veríamos cómo sus naves se dirigirían, orgullosas y atónitas, hacia los acantilados. Ale y que os den, acabaríamos diciendo antes de empezar a bailar y cantar.
Imagino que entonces el mundo dejaría de parecer húmedo y triste. Lenta y progresivamente los colores llegarían a lomos de dragones y quimeras. Primero los azules. Para pintar cielos y miradas. Luego los rojos para dibujar sonrisas y corazones. Y amarillos, y verdes y mezclados y separados.
Imagino que las palabras tendrían tonos. Y las caras muecas. Y la gente reiría sin miedo a arrugarse.
Cada mañana, cuando me siento en el coche y abandono la paz de mis montañas, imagino que abajo hay un mundo sin grises. Un mundo nuevo.
Algún día será verdad.
Por si acaso yo ya tengo mis banderines para despedirles en el puerto.

No estic. No hi sóc.

2009-11-16T20:45:00.000+01:00

Confesión 7.

2009-10-17T20:12:00.002+02:00

Barcelona me aterra cada día más.
Salgo del mundo de los amaneceres entre montañas, de los gatos perezosos, de los pájaros glotones, de los niños dormidos y el café recién hecho y me sumerjo a través de un túnel largo y sombrío en una ciudad ruidosa que peca de pija pero que tiene el culo sucío.
Barcelona ya no es la que era.
Corren los ciclistas con la cándida emoción del que hace algo bueno mientras confunde las señales con dibujitos y los códigos con novelas caballerescas.
Juegan los adolescentes a esconderse tras flequillos y mochilas gigantescas.
Yo que la amé con locura y ahora la veo convertida en algo rarito, sin su chulería barcelonesca, sin su poderío vecinal.
Barcelona me asusta.
Cuando llego me come la paciencia y me convierte en silencios y aturdimiento.
Pero ahí está. En algún lugar secreto está.
¿Dónde? ¿Dónde?
Ojalá alguien encontrase los caminos perdidos de la memoria y Barcelona despertase de este caustico sueño y se levantase orgullosa y se proclamase, de nuevo, dueña y señora del Universo.
Ojalá.
Por ahora, sólo da miedo.
Y soledad.

¿Para cuándo dice que lo quiere?

2009-10-13T20:23:00.002+02:00

A few Good Creative Men. Flípalo, bro.

2009-10-12T20:06:00.001+02:00

Esto, ¿a qué huele?

2009-10-12T12:32:00.002+02:00

Huele a cambio. A SlowLiving, a otra forma de concebir las cosas. ¿Moda? ¿es posible? Pero mejor sonreír y sentirse bien que no ir como si te hubiesen robado las zanahorias a los cinco años y no quisieses reconciliarte con el mundo.
Este es el manifesto de Blend the world y mola.

Blend the world, see what it brings
Diversity is the order of things
Turn and face a stranger with a smile
Wear your badge of life with style
Embrace your neighbors, live and let live
Always remember you are what you give
Show your heart, put flowers in a gun
Find the best in others, have some fun
For every no, there is a bigger yes
Strive for greatness, accept nothing less.
Man or woman, boy or girl,
Open yourself, Blend the World.

¿y tú cómo lo ves?

Mañana es fiesta. Mmmmmm!

2009-10-11T22:53:00.001+02:00

Feliz día de la nada más absoluta. Sin reuniones, ni teléfonos, ni cafés aguados, ni...

Siéntete guapa (dedicado a todas las que al dejar de fumar se reencontraron con curvas en su cuerpo)

2009-10-11T19:25:00.006+02:00

Que la balanza ya no es amiga hace un ratito que lo sabemos, ¿verdad darling?

Lo que antes era divertido ahora es una tortura. Ir a comprar ropa, mirarla de reojo, pensar en que antes sí podías, que ahora no. ¿Y las fotos? ¿Qué me dices de las fotos?
Un espanto. Un horror. El espejo te muestra alguien que no eres.
¿O sí lo eres?
Mírate bien. Esa mujerona que te devuelve la mirada ya no tiene miedo, ya no se esconde, ha aprendido muchas cosas, ríe, llora, tiene amigos, se divierte, trabaja en lo que quiere y sus deudas se circunscriben al Banco.
Esa mujerona es una versión 2.0 de ti. De la flacucha dura como el acero y sola como una mona en un circo de romanos. Tú, aquella mujer perdida que se abalanzaba como loca sobre pobres excusas envueltas en Levis. Tú, la que lloraba fumando y bebiendo vodka. Tú, aquella. ¿Te acuerdas?
Esa mujerona tiene dos ovarios bien puestos y a cambio de tanto dolor pasado ahora recibe besos.
Esa eres tú. Menos fashion pero tú. Mejorada, revolcada y empurpurinada.
Tú.
Así que... siéntete guapa. Que lo eres. Y un rato.
¡Qué coño!

Shstttt! Pulsa play y sueña

2009-09-30T20:53:00.001+02:00

Gracias Joan.

Yo tengo un ALTEA XL.

2009-09-29T21:52:00.002+02:00

Para que luego digan que no hay piezas bonitas, leche.

Por la boca muere el pez

2009-09-28T19:44:00.002+02:00

Ilusión, reflexión, genuflexión, contracción, coacción e incluso, si me apuras, intoxicación.
Estas son las palabras que surgen los lunes.
A borbotones. A sangre.
Mezcladas.
Ilusas. Difusas. Obtusas. Reclusas.
Todas y cada una de ellas sin sentido y sin vida.
Sin caparazón. Corazón. Hinchazón. Razón.
Y así seguimos, buscando un lugar para nosotros en estos lunes sin sol. Sin luna. Sin estrellas.

Gracias, Shazam

2009-09-24T20:35:00.002+02:00

Estas tranquilamente viendo una serie o una película y empieza a sonar una música que te engancha, que no conoces, que deseas. Así que agarras el Iphone, y amablemente, le pides a Shazam que te diga qué es eso que te está gustando tanto.
Y lo hace.
Casi el 90% de las veces.
Gracias, gracias, gracias.

Desde pequeñas...

2009-09-17T19:16:00.000+02:00

Casas y cosas que ni entiendo ni compro

2009-09-16T19:41:00.006+02:00

Una casa es una parte exterior de ti. Algo que no solo te cobija (y te hace cagar en la madre que parió al Banco cada primeros de mes) sino que forma parte de ti, de tu forma de ver las cosas y de vivir y sentir.
¿Romántica?
Un rato. Pero los años me han demostrado que las casas en las que se vive, con sus cosillas, sus sofás "atrotinados", sus alfombras, libros, perros, jarrones, recuerdos, fotografias, mesas desparejadas... son las casas en las que mejor me siento. Porque me recuerdan a su propietario. Me hacen apreciar el valor de las pequeñas cosas.
Por eso cuando topo de morros con casas como estas me invade la sensación de vacio, de olor a clavo de consulta de médico, la soledad, el miedo, noches de insomnio. Son bonitas si las metes en una película con chica tomando un té de noche mirando hacia la ciudad porque su hombre está lejos, pero ahora imaginate a ti sola ahí, con un té porque tu hombre está currando y... bueno, a mí me da grima. Frío. Ansiedad.

Y estas casas tienen objetos tontos con nombres tontos, como este. Lo vi en Vinçon y me costó Dios y ayuda que las cejas no me cayesen al suelo ante este despropósito. No es la imagen de su significado. Tanto me da a mi quien se la chupa a quien sino su titulo, algo así como momentos en el parque urbano. ¿Momentos? Debo estar haciéndome "carrinclona" pero encontré estas dos fotos en el mismo blog de diseño fashion yeyé y juntas me provocaron la sensación de que no me gustaría conocer a sus propietarios (de la casa y de la maceta)
Estoy segura que ellos tampoco desean conocerme.
Lo que significa que el Universo sigue estando en equilibrio y que todos tenemos cabida en él.

Confesión 6.

2009-09-16T18:41:00.004+02:00

Oh, chico, esto va de mal en peor. Ya sabes. El mundo se tambalea al final de la delgada linea roja pero el huracán no lo empuja al abismo. Estamos ahí mismo, entre la nada y el hastío, aguantando el chaparrón.
Ñec, ñec.
¿No oyes por las noches las uñas de los monstruos escribiendo tu nombre sobre la pizarra del olvido?
Caeremos pronto. Eso dijeron las noticias una y otra vez. Repitiendo con voz cansina por si te olvidabas. Luego callaron y pusieron a una señora que bailaba vestida con un corsé de calabazas. Tú me miraste y no me viste. Y ellos jugaron a rodar por las escaleras hasta el sotano de tu pasado.
¿Olvidaré este olvido y seré como todos?
¿Quién escribirá entonces los recuerdos de los que se encallaron en el recibidor de la soledad?
¿Quién protejerá los sueños de los insomnes?
¿Quién dejará miguitas de pan en las alcantarillas de los corazones de la ciudad?
Pero todo se fundió. Fuiste tú. Niño malo. Niño caca.
Y ahora el país de Nunca Jamás es una discoteca que huele a humedad y a cuarentones. Mira sus zapatos y las rodelas de sudor en sus camisas gastadas. Echan de menos algo.
¿Debería decirles que están muertos?
Me tomaré un café y disimularé.
Oh, chico, esto va a peor.

¿Quieres un flashmob? Esto es un flashmob

2009-09-13T17:56:00.007+02:00

De la mano de Pol descubro este "amazing" flashmob en Chicago de la mano de Oprah, la grande e incomensurable mujer que consigue cosas increíbles. Como esta. Cientos de personas coreografiadas en perfecta formación (sí, comparalos con "Fama y a bailar" y llora, hijo mío)
No son especialistas, no son bailarines. Son tipos como tú y como yo que se lanzaron a protagonizar uno de los flashmob más bonitos que he visto hasta ahora.
Disfrutalo. Merece la pena.

Ja -dijo ella. Y se giró con dignidad.

2009-09-13T17:38:00.001+02:00

Una mica de Rammstein, cortesia del Juanma Santiago

2009-09-09T19:07:00.002+02:00

¿Imaginación o gilipollez?

2009-09-05T20:39:00.003+02:00

Tú decides. Pero cuidado. Depende de tu contestación tendrás una imagen de ti mismo que tal vez no te guste. O tal vez sí.

Començar de nou, dels Convidats

2009-09-05T20:26:00.001+02:00

I quina raó més gran que tenen vostés. I quin goig veure'l tan feliç senyor Serrano.

Tres cosas tengo que decirte

2009-09-03T18:38:00.003+02:00

Bravo por tu visita

porque me gusta verte por aquí

y que dediques unos minutos a leerme

Una verdad

2009-09-02T19:24:00.002+02:00

Confesión 5.

2009-09-02T18:56:00.003+02:00

A veces leo los comentarios de algunos sitios. No suelo hacerlo, la verdad. Pero a ratitos, no se, me pueden y asomo el morro (craso error, baby)
Lo cierto es que me ponen enferma. Siempre hay tonos subidos, palabras malsonantes, quejicas profesionales y sobretodo, una falta de respeto increible. ¿Para qué narices lees un blog si no estás de acuerdo con nada de lo que ocurre en él? ¿Eres tonto? O peor, ¿crees que eres un ser superior que recibió el don de la visión divina y puedes adoctrinar al resto de mortales? (no contestes, tengo miedo)
Esto viene a cuento porque hace unos días me suscribí a los rss de una página resultona como http://www.oooferton.com
Es un sitio en el que encuentras ofertas de lo más cucas. Tres cada día. El caso es que pusieron a la venta (agárrate y santificate) paquetes de papel de fumar. No se cuantos a un precio de risa. ¿Importante? Para nada. Pero se montó la de san Quintin. Que si unos opinaban que incitaba a fumar (no se en qué planeta), que si era inmoral y que encima los propietarios de la empresa eran maleducados al contestar estos comentarios.
Vamos a ver.
Primero, ¿a ti qué cojones te importa si se vende papel de fumar? Además, ¿sólo se te ocurre liar cigarrillos con droga malísima? Que yo recuerde la Biblia está escrita en un papel que se le denomina habitualmente "papel de fumar" (herejía, herejía)
Segundo, en el caso hipotetico de que realmente consideres que es un producto "disgusting" simplemente no lo compres. A mí también me disgustan las camisetas y en general cualquier artículo de Dolce & Gabbana y no por eso reparto ostias como panes.
Tercero, si en un arrebato de locura transitoria decides seguir todo el proceso de pedir realizar un comentario en una página que es un catálogo de ventas online para dejar tu perla de sabiduría hindú, ¿realmente crees que los propietarios van a darte las gracias y a quemar inmediatamente el cargamento de papel?
Y cuarto, si de tus dedos entumecidos por la estupidez sólo surgen palabras absurdas, ¿esperas que los propietarios te escriban sonetos de Lope de Vega?
Por favor, un poco de dignidad ya.
Ya va siendo hora de que frenemos un poquito y no nos creamos el Heraldo de la Verdad y el Cielo. Grande es la red y no necesariamente debemos estar de acuerdo.
Pero sobretodo, te propongo una guerra directa contra la hipocresía.
Ahora.
Aquí.
¿Vienes?

Recomanació de la setmana

2009-09-01T17:19:00.002+02:00

He pensat que t'agradaria que et recomanés blogs. Jo en llegeixo molts. Ja ho saps.
I de tant en tant, en aquestes voltes que dona la xarxa i que et deixa tan marejada, et trobes coses ben sorprenents, extraordinariament ben escrites i amb histories que si més no et mostren altres mons.
Et parlo avui de http://nihonica.com
Si tens una mica d'ànima japonesa, t'agrada llegir i tens una estona, no te la perdis.
I sino, dona una ullada.
No em negaràs que tampoc estas fent res de l'altre dijous ara.
Apa.
A voltar.

Nou any, nous hàbits

2009-08-31T13:36:00.002+02:00

Vam anar al metge.
Volem aprendre a menjar i de pas, és clar, deixar de semblar dues mandonguilles de bar de carretera.
Toca cuidar-se, company. Ja no podem viure de café i galetes ni apurar les ampolles com qui apura la vida. Tot això queda lluny (junt amb els monstres i les deutes draconianes)
Ara anem al dietista i ens pesa i ens escolta. I riu. I ens diu que és senzill, que sortim a caminar, que no mengem dolços, però que no ens privem de viure.
Mira, en Ferran ens cau bé. Et mira als ulls. No s'amaga. És ben trempat aquest xicot.
I hem fet cas.
Menys ahir.
Però ahir venien a dinar dues amigues maravelloses. I vam fer menú d'estrelles.
D'aperitiu boquerons en vinagre i all i julivert i tallarines (sí, aquelles petitones) pasades per la paella amb pebre.
De plat rap amb gambes i ceps però amb una salsa exquisida (amb picada catalana i tot) i pa d'all.
De postres coulant i natilla d'ou.
I tot cassolà.
I es que està molt bé aprimar-se i estar esbelt i guapu, però també està bé cuinar per la gent que estimes, i cuinar bé. Sense coses precuinades. I menjant amb calma. Tranquilament.
L'equilibri és el que compte.
I en això estem.
Aprenent.
No creus?

Una foto. Saca tus conclusiones.

2009-08-26T12:29:00.001+02:00

La belleza está en los ojos que la miran.
Y en Photoshop, también.

Susurro

2009-08-26T00:15:00.005+02:00

"Echaba de menos el silencio, porque lo que hubo
después no era el mismo silencio que había antes.
El silencio de la abuela era cálido y te llevaba a su interior.
Puede que a la abuela a veces le costase recordar
la diferencia entre niños y corderos,
pero en su silencio siempre eras bienvenido y aceptado.
Sólo tenías que llevar tu propio silencio contigo"

The WeeFree Men
Terry Pratchett

¿Ataque zombi? Sin problemas

2009-08-24T12:42:00.003+02:00

Gracias a la gente de ThinkGeek tienes todo lo necesario en una lata de sardinas.
¿No me crees?
Mira.
Lástima que no sirvan en nuestro país (los de thinkgeek, claro)
Si lo ves esto en otro lugar, avisa.

Dime dónde escribes...

2009-08-24T12:06:00.004+02:00

Lo se. Estoy dando mil vueltas para no empezar a escribir -investigar sería un verbo más correcto- el guión que prometí para principios de septiembre.
Pero creo que esto te interesará.
King (grande, grande, grande) escribió un libro maravilloso que se titulaba "Mientras escribo" y que me salvó (alabado sea el Señor) de quedar mal con la editorial y acabar en un juicio por faltar a mi contrato. Tal vez es que deseaba que alguien me arrancase el pánico de encima y me lanzase al teclado de una buena bofetada o puede que él llegase en un buen momento. No lo se. Lo importante es que funcionó y todavía ahora, cuando me atasco y sufro, lo releo.
Hoy encontré esto:

" Se empieza así: poniendo el escritorio en una esquina
y, a la hora de sentarse a escribir, recordando el motivo de que no esté
en medio de la habitación.
La vida no está al servicio del arte, sino al revés"

De reojo miré a mi escritorio. Lleno de papeles y desorden.
Hace mucho que comprendí que no importa el tamaño de la mesa o de la habitación en la que estés. Siempre acabas con un rincón limpio para colocar las manos y escribir. El resto... el resto es historia (tazas de café, fotos, papeles, más papeles, clips, libros...)

Los estudios en donde realmente se trabaja destilan algo personal. Algo que los hace como vibrantes, extraños, químicamente imposibles.
Son lugares donde uno se siente a gusto.
Libre.
Solo.
Mimetizado con tus monstruos.
Con tus sombras. Con tus palabras.
El miedo tiene nombre.
Tu vida es un montón de polvo bajo las alfombras.
Y si abres un armario encontrarás las miradas que perdiste.
Son tú.
Ni más ni menos.
Y como seas tú será tu estudio.
Esto es lo que creo.
Esto es lo que siento.
Esto es lo que soy.

Iván, este por ti

2009-08-23T23:35:00.002+02:00

Porque King ya nos lo dijo. Porque están ahí, en algún rincón esperándonos. Son la muerte, el aburrimiento y el espanto. Son ellos, Iván.
Y nos están esperando.

Visto para sentencia (y es interesante, créeme)

¿Un té, señor monstruo?

2009-08-23T23:23:00.004+02:00

Cállate y mira. Los mitos toman té y pastas. Y a nadie le importa el terror ni el dolor. Una sonrisa. Un apodo. Un descanso.
¿Y luego?
Al trabajo. A tejer sueños. A forjar mitos.

Visto en el fantástico blog Tecnología Obsoleta

A ti

2009-08-23T23:14:00.003+02:00

gracias por acompañarme.
Hoy.

Confesión 4.

2009-08-23T13:45:00.008+02:00

Por mucho que quiera, tú no me entenderás.
Es así. Lo fue y lo será.
Hablamos dos idiomas distintos. Semejantes pero alejados. Y no, no hablo de lo convencional. Eso se resuelve con ademanes y sonrisas.
Te hablo de la vida. De entender. De transmitir. De sentir.

Visto

Ayer me dijeron que seguramente el problema es que yo pertenecí, de pequeña, al grupo de los raritos. Gordos, gafapastas, tímidos, extraños, leedores. Ya sabes, esa gente. Y que establecimos una forma de supervivencia especial, algo que nos unía contra los demás y nos ha convertido en estos adultos. Los que no te entienden. Ni pizca.
Es posible.
Tal vez mientras tú soñabas con cantantes de melena lacada yo leía sobre el Universo o escuchaba a Bach.
¿Quién lo sabe? De hecho, ¿a quién le importa?
A mí.
¿Sabes por qué?
Después de tantos años todavía intento establecer puentes de comunicación contigo, lanzarte la mano para poder conversar. Seguro que hay algo que nos hace comprendernos.
Pero tú me miras como se mira a algo raro, a un objeto roto, a un monstruo de feria. Te divierto pero no me comprendes. Te doy miedo. Tu mundo se basa en la lógica, en el detalle absurdo que se establece geneticamente en tu mente.
Tu mundo acabará devorándonos a todos.
Pero no importa.
En serio.
Sigue.
Tal vez mañana.
O el otro.
Un día me mirarás y verás que yo también tengo miedo, que lo que se sabe y lo que se siente no siempre es lo mismo y te darás cuenta del tiempo que has perdido evitando este final.
En serio.
Palabra.
No te resistas.

Silencio.

2009-08-21T11:20:00.002+02:00

Confesión 3.

2009-08-21T10:26:00.003+02:00

Hoy, como no, toca empezar a trabajar.
¿Apetece? Pues mira, no se qué decirte. Un poco sí.
¿Yo escribí eso?
¡Dios!
¿Escribir?
Escribir es como soñar. Si uno lo deja demasiado tiempo de lado se acaba enquistando y las palabras sufren de parálisis.
¿Se sufre?
En mi caso, de la espalda.
¿Mi alma?
En su sitio, gracias.
¿Y las voces?
A ratos calladas. Da rabia.
¿Pendientes?
Quería acabar mi novela, ese pedazo de historia repleta de desamor y esperanzas como chicles. Pero el tiempo no acompaña. Cuando quería ponerme, Dios decidió meter un sol de espanto a este Agosto y dejarnos a todos llenos de sudor y apatía.
¿Aire acondicionado?
Sí, a mi espalda. Pero escribo mejor por la tarde y a esa hora el sol pega de lleno en el estudio y el aire no sirve. De hecho, no sirve nada.
¿Y ahora?
Pero dije que tocaba escribir. Y cuando pongo el verbo "tocar" significa que hablamos de dinero. Escribir por pasta. No pongas esa cara, tú haces cosas peores por dinero. Seguro.
Y tengo todavía una semana para ir poniéndome las pilas, para meterme de lleno a esto.
Lenta y progresivamente.
Así que haré caso a mi nota y sonreiré.
¿Sonreír?
Es una buena manera de decirle a tu cerebro que todo anda bien, que no pasa nada, que el mundo fluye.
¿Y si no funciona?
Pues te acuerdas del Banco, de la Hipoteca, de las medicinas para los cólicos, del parquet que se tiene que cambiar, de tu cocina que un día será nueva... y ya está. No veas como rulan las palabras entonces.
¿Empiezas?
En cuanto te largues.
Gracias.

¡Un momento!

2009-08-19T21:18:00.001+02:00

Vale, ya puedes seguir con lo que estabas haciendo.

Modo ñoño ON

2009-08-18T11:36:00.001+02:00

Ustedes me perdonarán pero si esto no es amor...

... es vagancia pura y dura.

Confesión 2.

2009-08-17T18:29:00.002+02:00

Hoy hemos ido al Decathlon (deja que mire que se escriba así.. tic, tac... sí, así es)
Ricard necesitaba unos pantalones cortos y yo quería unas deportivas (no, no, ya no se llaman bambas) para realizar los paseos obligatorios a los que nos somete el médico.
En fin, un sinvivir de búsquedas infructuosas. Niños corriendo con minitablas de surfear, mujeres mirando codiciosamente modelitos para hacer spinning (o lo que hagan las mujeres que miran codiciosamente modelitos de deporte), hombres refunfuñando por los pasillos (en todas las grandes superficies siempre hay hombres refunfuñando por los pasillos), abuelas mirando asustadas los conjuntos de camuflaje (que en el Maresme son muy útiles) y adolescentes jurando que irán al gimnasio cada día.
Y luego, yo.
Paso cansino, abotargada de calor, rechoncha como un M&M, molesta por los tallajes (sospechosamente solo quedan tallas S porque las L y XL ya han desaparecido), mirando mis pechos por si cabían en los sujetadores... en fin, un cuadro que ni Goya en sus peores pesadillas podría pintar.
Y Ricard refunfuñando por los pasillos.
Nunca me gustó comprar ropa. Ni estando delgada. Los espejos están hechos de un material horrible, las luces están colocadas para que todos suframos de ataques de tisis. Hasta probarse unas deportivas (que no, que ya no se llaman bambas) es penoso.
Y por si no te has dado cuenta, ellos se compran pantalones cortos por dos duros (euros, ya se que son euros) y nosotras pagamos más del doble porque tenemos que llevar (¿alguien puede, por favor, explicarmelo?) cintas, dibujitos, gomitas, redonditas y mil pijerias más. Así que ahora, Ricard disfruta de unos cómodos pantalones negros para triscar alegremente por el jardín (sencillos, dos bolsillos, ropa fresquita) y yo arrastro unos que casi me llegan al tobillo, con cintas y oropeles y además con una doble cintura hecha de un material caluroso (juraría que es lana) que se me dobla en la barriga y parece que soy una oblea de San Juan.
Así que si tú, el que estás ahí, sabes por qué (del precio, no de mi aspecto), por favor, dímelo.
Esperando.

El peso del mundo por Antimatter

2009-08-16T23:19:00.003+02:00

The Weight Of The World

[Moss]

Save me, I'm in a sea of beings
And there's no deny - the waves are holding me under

I'm drowning in a thousand faces
Alien expressions over and over again

I'm trying to scream but I can't exhale
The world seems to spin as I'm left on this square
With no will to hold on
Am I the only one crushed by the weight of the world?

Save me...
I think I've swallowed more than I can comprehend
A soul laid low

A soul has lost its faith again, wide awake in this hole
A maggot on a plate again, wide awake in this hole
A soul has lost its faith again
I've lost myself too long
Am I the only one crushed by the weight of the world?

Confesión 1.

2009-08-16T22:14:00.003+02:00

No salgo en IMDB.
Normal.
Mi carrera cinematográfica es nula y dudo mucho que mis trabajos se adecuen a este listado.
Pero me busqué. ¡Qué coño! A veces merece la pena buscarse y encontrarse.
IMDB me llevó a la casa del libro y de allí a mis seis libros. Agotados todos.
No se qué especie de placer onanista tiene esto de buscarse en internet y encontrarse. Es como palpar que realmente existes, que eres de verdad, que alguien o algo sabe de ti.
Que no eres de papel.
Pero en mi caso es mentira. Yo soy de papel y por el papel se me encuentra en estos listados. Existo porque una vez me dejé la espalda y los pulmones escribiendo un libro que la editorial ni siquiera trató con cariño.
Ahí se quedaron D, y Carla, y Manu... y un montón de personajes interesantes que me acompañaron un buen trecho del camino y que ahora me permiten estar para ser encontrada.
¡Qué rápido es el olvido!
¡Qué fugaz es el momento!
¡Y qué tontos fuimos!

¡Qué bueno es encontrarse!

2009-08-16T13:06:00.001+02:00

Esto es publicidad. De la buena. De la que hace Quilmes. Si puedes paseate y busca más.

Bueno, bueno y rebueno

2009-08-13T18:22:00.002+02:00

Y tú, ¿de qué trabajas?

2009-08-13T17:13:00.003+02:00

Pues no lo se. Y esta es la verdad más amplia a la que puedo llegar.
Parece de chulos. Lo se.
Tal vez lo sea.
Pero cada día me cuesta más definir mi papel en el mundo laboral.
Soy guionista pero no, no he hecho nada que puedas ver tú en la tele de tu casa. No todos los guionistas escriben ficción para la tele o el cine. De hecho, incluso me atrevería a decir que muy pocos guionistas trabajan para la tele o el cine. Casi ninguno, vamos.
Y que me perdonen los de siempre.
Se que este país no es bueno con el oficio de escribir. Que a nadie le importa un pimiento potenciarnos. Pero también es cierto que el más tonto siempre tiene a word en la mano y un cuñado en presidencia. Y eso no siempre significa saber escribir. O contar historias. Que parece lo mismo y no lo es.
Soy creativo y es posible que hayas leído o visto algo mío. Pero no, no ha sido en ningún anuncio de la televisión ultimamente. A mí no, claro, a mi trabajo.
Así que no sabría cómo definirme sin tener que estar cinco horas matizando el trabajo que hago hasta llegar a esas caras de condolencia que ponéis la mayoría al comprender -o creer comprender- lo que hago.
De todas formas deja que te diga algo. Estás rodeado de nuestro trabajo. Los paquetes de tus productos preferidos, los folletos que hojeas, las webs que lees, tus conciertos preferidos, los stands de tus ferias... incluso tu restaurante.
A partir de ahora, fíjate.
Y fíjate bien.
Porque el mundo es mucho más que lo que contiene tu televisión.
¿Que a qué me dedico?
A escribir. A inventar. A soñar.
¿Y para qué?
Hoy es un día para pensar esa pregunta y darle una buena respuesta.

¡Dios mío! ¡La cara oculta de Hello Kitty!

2009-08-13T12:42:00.001+02:00

Si ya lo dice mi padre que estamos en el mundo para hacer bulto.

Don't panic, pal

2009-08-11T23:44:00.001+02:00

Un poema d'en Marcel Riera.

2009-08-06T19:59:00.000+02:00

ESTRELLES

Hi ha un temps per reposar i deixar fer, hi ha un temps
per escopir paraules com bales disparades
a la babalà, hi ha un temps per instal·lar
un mirall al davant d'un altre i acostar-se
a la claror. Hi ha un nen que va descalç i salta
sobre les cendres fredes en un conte de Cheever
i es va fent tard a tot arreu: ara mateix
a Sidney surt el sol però aquí encara és fosc
tot i que dalt del cel les estrelles esgoten
la seva combustió i es fonen en la fosca
insondable: forats negres del no-res que omplen
trossos de l'univers on el temps ja no corre.

No obstant això hi ha un temps per comptar les bombetes
posades en filera i escampades pel cel,
que aquesta nit titil·la: però el seu filament
no té la incandescència de quan les contemplava
algú i en llengua estranya els posava un nom que ara
no sap ningú. Ens xucla -a diferència d'elles-
cap a terra una força que no és la gravetat
sinó la por d'allò que no podem entendre
per més que ens ho expliquin, el malbaratament
de l'amor i també la presència dels morts
que s'aferren als vius. Hi ha un temps per fer-se totes
les preguntes i no saber-ne cap resposta.

Lluny. Viena. 2006.

Porque sí

2009-08-04T20:17:00.002+02:00

Sin palabras

2009-08-02T17:03:00.001+02:00

Hay gente que sabe hacerlo mil veces mejor.